Le sel du Tigre

La chance est au rendez-vous. Mon voyage change de rive et aborde de nouveaux rivages. Monsieur le Receveur principal des Postes centrales du village de Puerto Iguazú a décidé de me transformer en aide chasseur. Un volontaire désigné !

Suivent quatre jours de folie, quatre jours de découvertes et quatre nuits de chasse bredouille. Il s’agissait de chasser le tigre d’Argentine et mon rôle consistait à grimper dans les immenses lauriers noirs de plus de trente mètres de haut et de faire glisser délicatement vers le sol, avec une ficelle, un petit sachet de sel de cent grammes. C’est l’appât que m’a jeté le receveur quand il m’a ouvert sa porte. C’est ce sel qui est censé attirer le tigre vers le chasseur à l’affût.

Cette narration sera pour plus tard, dans un autre Astrolabe.

Mais arrêtons-nous à la troisième nuit de chasse à 22 heures 30

Soudain le temps se fige. L’air se raréfie. Il hurle en me chuchotant un mot. Un ordre : STOP !

Une image. Une simple image qui se cristallisa dans mon cerveau, se perdit à jamais dans les méandres de ma mémoire et que je n’ai retrouvée que vingt cinq ans plus tard en Guyane Française, au bord du fleuve Oyapock . Le receveur de poste sort religieusement son allumette et fait jaillir une douce flamme qu’il rapproche religieusement de mon nez. Anesthésié par tant de mystère, à 22 heures 31, je me laisse faire.

La flamme prend soudain des dimensions volcaniques telle une soufrière en gerbe et en feu. L’allumette avance encore au risque de me brûler les cils ! Mon anesthésie s’accentue et mon petit cerveau se fige. Suivent trente secondes de vide. De rien. De peur. D’angoisse. Et surtout d’incompréhension totale. Trente secondes ou déjà une éternité. Soudain, éclata face à mes yeux, un crépitement sinistre, celui d’un bûcher de Jeanne d’Arc ou de crémation balinaise. Une odeur âcre et nauséabonde envahit mes narines et peut-être même toute l’Argentine. Encore trente secondes de flou, de vertige et d’incompréhension. Abracadabra, lèves toi...

Le mystère s’évanouit. Le receveur des postes me tend la main pour me féliciter de ma deuxième naissance. Il ouvrit gravement sa besace, en sortit une chaude bière et me dit : «  Buvons à ta nouvelle vie ! »

Je n’osais croire ce que je croyais enfin comprendre et que je ne réalise toujours pas

Monsieur le receveur des postes argentines venait de me sauver la vie en tuant à l’aide d’une simple allumette une horrible araignée noire qui allait me faire passer de vie à trépas en quelques minutes à peine.

@suivre : 22 ans plus tard…

La jungle argentine

C’était vers la fin des années 70, je m’aventurais dans la jungle argentine, au village de Puerto Iguazú. Mon programme se résumait à me remplir les yeux et à vivre un instant magique face  à une des plus grandes merveilles du monde. Admirer du plus près possible les soixante dix sept gigantesques chutes d’Iguazú. Les chutes les plus spectaculaires de la planète, face auxquelles les trois chutes américo-canadiennes du Niagara semblent être un moustique face à un éléphant.

De 8 heures du matin à 8 heures du soir, je suis passé de l’essoufflement au nirvana en passant par l’extase et la stupéfaction. Des milliers de tonnes d’eau qui se déversent de maintes collines qui engendrent des millions de bulles et de petits nuages transparents.

Arcs en ciel et papillons sont pris au filet de cette nature en furie. Tout cela en petite pirogue, semblable à un simple bout de papier sur l’eau. Tangages et roulis se suivent sans se ressembler. Qu’importe l’éventuel danger pourvu qu’il y ait l’extase. Passer douze heures sous et entre les chutes d’Iguazú est un don de Dieu à nul autre pareil. Après tant d’années passées, chaque goutte de ces trombes d’eau est en moi encore vivante.

Foz Iguazú

Avec une telle débauche au sein de la nature, on oublie le temps, la vie et même le Voyage ! Il est 20 heures. Ma dernière embarcation pour Foz Iguazú vient de partir pour rejoindre le Brésil voisin. A la guerre comme à la guerre, il faudra chercher un gîte de fortune dans cette jungle argentine.

Le hasard, véritable dieu des voyageurs, réveillera en moi ce soir là, une passion enfantine. La philatélie. Haro sur la poste de la jungle. Et comment trouver une poste dans la jungle ? Le hasard ne laisse jamais tomber ses sujets. Il est grand, basané, moustachu et coiffé d’un chapeau gris qui lui cache le regard.  Il tient en bandoulière un vieux fusil d’avant-guerre. Il ouvre sa porte, furax et méfiant, à cet intrus filiforme et souriant. Il interrompt brusquement ma quête de timbre poste pour me lancer dans les mains un curieux objet blanc d’une centaine de grammes, suivi d’un ordre : Suivez-moi  chico !

La chance est au rendez-vous. Mon voyage change de rive et aborde de nouveaux rivages. Monsieur le Receveur principal des Postes centrales du village de Puerto Iguazú a décidé de me transformer en aide chasseur. Un volontaire désigné !

Que sera mon séjour dans cette jungle du bout du monde ?

@suivre : Chasse au tigre