VOYAGEURS SANS BAGAGES

(Août 2004). Le prix du baril du pétrole a beau grimper à 52 dollars, la chaleur du mois d’août a beau atteindre 40°C à l’ombre et pourtant les aéroports regorgent de voyageurs allant vers les quatre coins de la planète. Le touriste aoûtien se leste souvent d’une grosse valise tandis que le voyageur s’astreint à un bagage à main.

Les caprices du hasard et la fournaise estivale ont fait cet été que trois jeunes frères ayant effectués quatre voyages successifs en plein mois d’août subissent la même mésaventure.

Le premier empruntait il est vrai deux compagnies aériennes pour rallier Cluj-Napoca en Roumanie à Tunis via Bucarest et Rome après une année d’étude. Le second emprunte un vol d’une compagnie tunisienne et une autre espagnole pour aller fêter son bac à Palma de Mallorca via Barcelone. Le troisième rentre de vacances du Cameroun sur les ailes de la KLM et rejoint Munich via Amsterdam. Le quatrième voyage n’est autre que celui du jeune Roumain qui rebrousse chemin…après deux semaines à Hammamet.

Quatre villes d’arrivée sans bagages : Tunis, Palma, Munich et Cluj-Napoca !

Au casino, dit-on la probabilité de toucher le Jackpot serait de un sur 10.000. Les bons proverbes latins disent en plusieurs langues « jamais deux sans trois » mais dans ce cas précis, le résultat de quatre voyages sur quatre se solde à chaque fois par un bagage perdu…

Depuis plus de 17 ans j’ai appris à mes dépends, un jour à Cayenne, en Guyane Française, qu’il était presque débile, voire inconscient, de voyager en été avec une valise. Depuis ce jour, je n’ai plus qu’un bagage à main pliable qui me suit dans toutes mes péripéties planétaires. Deux avantages certains. Un énorme gain de temps à la sortie de l’aéroport. Imaginez les 400 passagers d’un Jumbo-jet qui attendent leurs bagages à l’aéroport de Los Angeles. Le deuxième avantage est certes clair : on est sûr de retrouver à l’arrivée, sa brosse à dents et sa chemise repassée.

En 2004, le cas de ces trois jeunes frères (Alex, Nan  et Zi) reste malgré tout stupéfiant, avec 100% de perte de bagages sur des compagnies aériennes telles que : Tunisair, Alitalia, Iberia, Carpatair, Tarom, K.L.M et Lufthansa. L’explosion du voyage en cette fin de siècle ne fait-elle pas du tourisme la première industrie mondiale ? Un seul pays, la France , ne reçoit-il pas à lui seul près de 75 millions (sur 695) de touristes par an ? D’autres suivent : le Kenya et l’Egypte retrouvent leur million et trois millions de visiteurs. La Tunisie et le Portugal leurs cinq et dix millions de visiteurs.

Mais qu’est ce qui fait courir ce monde ?

(à suivre)

CURIEUSE MOLDAVIE

Chisinau. (Janvier 2001). Au départ, le problème est double : comment visiter le seul des 53 pays d’Europe que je ne connais pas encore, et où fêter le 31 décembre 2000, le passage du Millénium ?

À l’arrivée la solution est une et une seule : un réveillon en Moldavie (et non au Pacifique Sud, pour grignoter quelques heures), le pays le plus fermé, le plus excentré et le seul qui vit encore à l’ombre de Staline, ce 53^e pays d’Europe enfin !

Ce choix logiquement simple me coûtera trois mois de tracas de tous ordres. Les voies d’accès à la Moldavie, le meilleur prix d’avion, l’hôtel adéquat et, enfin et surtout, l’obtention du visa !

Comment obtenir un visa moldave ? La loi est formelle : faute d’ambassade moldave dans son pays de résidence, le voyageur peut obtenir un visa d’une semaine à l’aéroport de Chisinau s’il présente une invitation officielle ou une réservation d’hôtel. Mais comment trouver un hôtel dans ce pays du bout du monde ? Par Internet pardi ! Sur le site Web de l’hôtel Jolly Alon je relève le numéro de téléphone et un email.

Faute de réponse par courrier électronique, c’est sur le téléphone que je me rabats. Durant cinq jours, c’est la même voix gutturale et froide qui me répond : « Ni pravia no nabra numer... ».

Vingt, trente, quarante fois de suite et enfin une belle voix cristalline m’explique dans un français châtié que je dois envoyer par fax une copie de mon passeport et plusieurs autres indications. La télécopie empruntant également la voie téléphonique, elle se heurtera à cette même voix répétant inlassablement en russe : « Vous vous êtes trompé de numéro, recomposez votre appel » ou encore « Ni pravia no nabra numer ».

Il faudra deux jours pour passer le fax et trois autres pour retrouver la belle voix cristalline qui, prise de sympathie pour ce curieux personnage qui a choisi la Moldavie pour célébrer le passage du Millénium, lui explique que « depuis 15 jours, une panne de courant plonge le pays dans le noir, la température est sibérienne, l’hôtel n’a qu’une seule et unique réservation pour le 31 décembre, etc. » Cela se corse et aiguise mon appétit de voyageur et ma curiosité boulimique de vadrouilleur ! L’amabilité de Mariana, de Daniela et de Diana fera le reste.

Etablir depuis Tunis un avantageux trajet aérien pour la Moldavie est une gageure et vouloir obtenir un visa pour ce pays frise la folie ou l’impossible.

C’est la fameuse histoire du « 22 à Asnières » de Fernand Reynaud qui revient en charge tous les matins. Le comédien qui ne peut obtenir de Paris un simple numéro de téléphone à Asnières, en banlieue parisienne, appelle New York qui lui passe la communication. Faut-il donc transiter par Moscou ou par Pékin pour aller à Chisinau ? Peu à peu le puzzle se met en place et c’est par Rome et Budapest que j’irai et je reviendrai par Istanbul. Au meilleur prix.

Il est minuit passé. Notre avion d’air Carpates atterrit enfin à Chisinau ! Vingt passagers harassés et taciturnes envahissent le microscopique aéroport.

Soudain, c’est le vertige. La honte. La déception. Bien en chair et dépourvue de tout sourire, la jeune et blonde officier de police me refuse un visa d’entrée. J’ai beau rappeler que l’hôtel Jolly Alon a envoyé un émissaire avec copie de mon passeport en plus de ma réservation et que j’ai un fax confirmant l’Ok de la police, en vain. L’aéroport se vide et on me prie de reprendre le même avion. Ma dernière arme est de faire rire la belle dame. La glace fond, les nuages passent et l’explication arrive : « vous étiez attendu par les autorités de l’aéroport à 15 h 15 venant e Budapest, il est maintenant minuit passé... »

Est-ce une réponse normande? Un refus? Une acceptation?

Dur dur la vie d'un voyageur qui n'a ni passeport américain, ni suisse, ni européen avec espace Schengen priviligié...

Demain il fera jour! Le voyage continu!

 (à suivre)

La voyage de Kimberley est à sa 3^e étape.

La minute de vérité approche ! Comme par hasard, on sonne à la porte et trois malabars en casquette noire et blouson de cuir parlent rapidement en portugais à Pedro. Le chauffeur de taxi exigerait de partir de suite et comme le numéro de danse de Kimberley n’est pas encore terminé, c’est aux accompagnateurs d’aller le faire patienter.

Echec et mat. Les trois gorilles s’emparent des deux accompagnateurs sous le regard hébété de Kimberley. Pour 1 000$, les Mozambicains en voulaient encore plus, pour le reste de la nuit. Le chauffeur de taxi était de mèche. Il met rapidement son moteur en marche et attend la fermeture de la dernière porte des passagers. Tout à coup, l’un des accompagnateurs saute du véhicule en marche et ordonne au conducteur de s’arrêter. Les trois gorilles accourent et une discussion au fil du rasoir, sans queue ni tête, commence. Le premier des accompagnateurs n’avait qu’une idée en tête : gagner du temps pour permettre à Kimberley de descendre, car une fois le taxi parti, elle serait la proie de sept mâles en furie. Finalement, c’est le scénario inverse qui se déroule : les Mozambicains de l’appartement n° 9 arrêtent la musique, dévoilent leur jeu et informent Kimberley de qu’ils attendent d’elle. Le dernier argument est de taille : « Ton taxi est parti. Tu peux descendre et aller le vérifier si tu veux. On te promet de doubler ton cachet et de te raccompagner au « Why not ? ». Ils étaient tellement sûrs de leur coup qu’ils laissent la belle s’envoler, s’attendant à la revoir penaude et désarmée deux minutes plus tard, à la porte de leur tanière en quête de 2 000$. Mais le destin en décidera autrement. Telle une bombe, Kimberley jaillit de l’immeuble et fonce vers ces cinq personnes qui gesticulent devant le taxi jaune et gris en bout de rue. Les accompagnateurs, incrédules, vont à la rencontre de Kimberley, la happent, la fourrent dans le taxi et intiment l’ordre au chauffeur de démarrer. Hébétés, les trois sbires n’ont guère le temps de réagir. Kimberley est enfin sauvée.

La nuit est courte et longue, calme et agitée, mais garde bien sa couleur blanche.

Kimberley réalise l’ampleur de sa mégarde, de sa confiance voire de sa naïveté vis-à-vis de ces argentés inconnus. Elle ne réalise toujours pas que sa danse, qu’elle veut purement artistique, peut être perçue par le spectateur mâle comme une simple invite au voyage. Une telle idée la rend furieuse, triste et anxieuse. Elle se refuse d’être ou de devenir un simple appât sexuel pour des pseudo-hommes en chaleur. Elle réalise qu’elle vient d’échapper à un viol collectif et peut-être même, à un acte bien dangereux.

Une douche salvatrice la libère de toutes ses pensées. Elle doit quitter le Swaziland en fin d’après-midi pour rejoindre Johannesburg. Elle regrette déjà ce « pays des Swazis », le si beau casino du pays et ses habitants si aimables et si avenants. La voilà brusquement reprise de fureur et en train de vociférer toute la méprise qu’elle a pour l’homme. Cet homme parviendra-t-il un jour à regarder la femme autrement, sans penser à en faire l’objet de ses fantasmes ? Des Etats-Unis au Swaziland, le harcèlement sexuel continue toujours hélas à avoir pignon sur rue.

Ce midi, Kimberley retrouve ses deux anges gardiens de la veille, autour d’un déjeuner frugal. La conversation n’a qu’un seul thème : Kimberley devrait comprendre qu’il est impensable d’aller à deux heures du matin danser en petite tenue chez des hommes inconnus sans s’attendre à terminer la soirée dans leurs bras. Saura-t-elle un jour que vendre du rêve comme elle le fait n’est pas aussi innocent qu’elle le croit ?

Il est dix sept heures. On sonne à sa porte. Son cabas est fermé et sa cigarette déjà éteinte. Le chauffeur de taxi est donc à l’heure. Elle se voit déjà arriver à Johannesburg.

En une fraction de seconde, le monde semble chavirer à nouveau. Ce chauffeur n’est pas le chauffeur attendu mais bel et bien Pedro, le Mozambicain de la veille. Il est là, avec son sourire mielleux et une gerbe de vingt quatre roses rouges à la main. Naïve, elle se braque sur les roses, arbore un sourire enfantin et invite Pedro à entrer. Sans s’en rendre compte, elle est déjà en train de boire une orangeade au goût nouveau et légèrement acide.

Que cache ce goût si âpre ? La vie ne va-t-elle donc pas sourire à Kimberley ? Quel est ce nouveau drame qui pointe à l’horizon ?

(à suivre)

Kimberley

au Swaziland

Lausanne. (Un soir). «Con te partirò, Con te partirò». La voix d’Andrea Bocelli enveloppe Roxane, la pénètre, la caresse et l’emporte loin au fond ce lac Léman, à Pully, au cœur du Canton de Vaud, en Suisse. L’aube pointe timidement à travers un rideau ocre, mal fermé.

Toute de Bocelli imbibée, Roxane ne cesse d’assécher maladroitement ses larmes qui trottent et trottinent sur ses joues d’enfant. A l’horizon et à l’autre bout du lac, le casino de la ville française d’Evian croule sous les frasques de la nuit précédente, loin des préoccupations de Roxane. Sa tête, chaude et bouillonnante, semble sortir d’un geyser d’Islande. Par contre ses pieds semblent être pris dans une banquise de glace.

Elle ne s’est même pas aperçue d’une panne de chauffage qui la transit de froid.

La nuit fut longue et son ordinateur de reporter n’eut aucun répit. D’un jet, elle vient de transcrire l’histoire de Kimberley qu’elle rencontra un jour, chez des amis communs, à Paris.

UN DOUBLE FAIT DIVERS Á ...

Cette aventure de Kimberley, commencée au royaume de Swaziland et achevée à l’orée de Barcelone, au pays catalan d’Espagne, est à la limite du réel. Cruellement réelle.

Kimberley est née dans les faubourgs de Johannesburg. Grande, blonde, espiègle et musclée, d’origine hollandaise avec un soupçon d’ancêtres britanniques, Kimberley est le quatrième enfant d’une famille d’ouvriers sud- africains. Son grand- père trône en noir et blanc dans un vieux cadre cloué sur un mur de sa chambre. Moustachu et musclé, il pose devant un pont métallique, en compagnie d’une vingtaine de vaillants soldats. C’était l’époque où les blancs envahissaient l’Afrique du Sud, délogeaient les Noirs, concevaient les prémisses de l’apartheid et construisaient à mains nues un pays qui sera, à la fin du XXe siècle, l’Australie ou le Canada de l’Afrique. Le développement parallèle des races deviendra le credo de ce pays et de la famille de Kimberley.

Un soir, à onze ans, dans leur petit cottage de week-end, elle fut brusquement réveillée en plein sommeil par une main qui lui fermait la bouche et par seconde main qui ébauchait un drame. Le violeur n’était autre que son père. Six ans plus tard, Kimberley rompt avec ce long silence. Six ans d’acquiescement et six ans de torture. La musique et la danse l’enveloppent, la prennent et la sauvent peut-être. Danseuse confirmée, elle devient rapidement la coqueluche des cabarets de Johannesburg. Spécialiste dans le strip-tease artistique, elle décroche un jour et sans difficulté, un contrat d’une semaine à Mbabane, la capitale de Swaziland voisin.

C’est un immense centre d’animation nocturne qui reçoit notre jeune héroïne. Le « Why not ? ». Au n°39 du motel de ce centre d’animation, Kimberley lâche ses amarres. Un seul gros sac bleu en tissu rayé contient tous ses effets. Une à une, ses petites robes et jupes légères quittent ce sac de toile pour aller se balancer sur de simples cintres bleus et blancs. Une dizaine de tenues de danse noires et dorées surgissent du sac pour s’étaler amoureusement sur toute la largeur du lit. Ces culottes, soutiens-gorge et foulards colorés sont les seuls apparats de l’actrice. Une semaine durant, Kimberley s’exhibe pendant trente minutes, à minuit pile, face à une foule en délire. Trente minutes de travail, 23 heures 30 de liberté.

  UNE FOULE ÉMÉCHÉE

C’est le dernier soir, Kimberley a le cœur gros. L’âme en pleine, elle pense avec tristesse et nostalgie à son retour à Johannesburg à quelque huit cents kilomètres d’ici. Cette vie calme doublée d’un cachet mirobolant s’achève ce samedi soir. Les caprices du hasard mènent souvent à un autre destin qui passe par un simple chas d’aiguille.

Il est minuit. Le rideau se lève sur une scène parée de velours rouge et noir. Prés de deux cents personnes, triés sur le volet, ont pu prendre place dans cette salle de spectacle. La foule éméchée, souriante et encore policée attend avec impatience le dernier spectacle de la « fille de Jo’burg ».

Le bruit du silence est assourdissant ! Le calme précède la tempête ! Les cœurs commencent à battre la chamade et les pupilles à danser la tramontane ! Les hommes attendent le passage du virtuel au réel et se nourrissent d’espoir !

(à suivre)